Quiero un trabajo orgánico, estratégico, deslactosado y sin gluten


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Había una vez, hace muuuchos años, una mujer que se sentaba afuera de la oficina de mi papá y se enorgullecía de que le dijeran: “secretaria”. La señora Marquez gobernaba la oficina de mi jefe. Era la única que sabía dónde estaban las llaves de todas las puertas, dónde estaba la agenda personal y/o laboral de mi papá; si Juanito el caricaturista iba a llegar temprano o mejor ni nos hacíamos ilusiones. La señora Marquez decidía cómo debían ordenarse todos los archivos (porque sí darlings, hubo una época en que nada era digital y todo era con original y tres copias).

Nunca escuché que la señora Márquez se sintiera incómoda con su cargo de secretaria. Ni a Juanito con el de caricaturista. Ni a los redactores con el de redactores; ni a la contadora, ni a nadie pues. Hasta Felipe, el conserje, era feliz con su cargo.

Pero era 1980. Ustedes estaban guardados en el saco testicular de su papá que todavía se hacía chaquetas con algún poster de Madonna. O de Cindy Crawford.

 

Durante mis primeros años de trabajo fui la “asistente” de mi papá. Creo que para 1995 ya era como medio mal visto eso de llamarle secretaria a alguien que llevara tu agenda, contestara el teléfono por ti y te hiciera un resumen de lo que había llegado al fax. Por cierto, hoy me enteré que la gente que nació en 1990 y después, nunca vio un fax y no sabe cómo funciona. Les dejo este videito.

Cuando yo era “asistente” de mi papá, cobraba el salario mínimo, tenía Seguro Social y prestaciones. Y como mi papá me malcriaba, además seguía teniendo domingos, a mis 18 años. Despertaba a las 6 AM, me iba al Teachers, a las 8 empezaba a trabajar con mi papá. A las 4 agarraba camino en el tráfico hacia la Escuela de Escritores de SOGEM; a las 9 de la noche empezaba a trabajar como asistente de José Antonio Alcaraz (director de SOGEM); y a las 12 emprendía el regreso a mi casa, donde hacía tarea y trataba de dormir dos horas.

Más o menos eso les pasa a ustedes ahora, ustedes los que nacieron en los 90. Los que crecieron a 2 horas de camino de las zonas laborales de la Ciudad de México. Lo que cambió radicalmente, es que tienen celulares y pasan esas horas del trayecto enterándose de otras vidas, tratando de competir por la atención de otra persona en un timeline infinito de alguna red social. Y crecer atendiendo las redes sociales te cambia todo, las prioridades son otras.

Hoy me topé con este post en FB. En realidad me lo mandó mi padawan porque yo no sabía que existía esa página y quería escribir de algo que a los nacidos en los 90s les importe.

Desde mis 40 años, donde soy una tía de millennials que sí usó fax y creció sin celular, la neta, me caga que nos cataloguen. A ustedes, a mí, a todos. Que hayan nacido en los 90, o despuecito, no los convierte en una generación delicadita, que no sabe nada, que se queja de todo, y que cree que la vida no cuesta. No a todos, no a la mayoría.

Verán, me la vivo rodeada de gente de su edad, mi padawan @eddieelelectrico por ejemplo; o mi expadawan @_Dani_Bravo. O mis alumnos y la mayoría se parte la madre y ni se da cuenta. Trabajan por sueldos miserables, se transportan dos horas para llegar a sus empleos, sus jefes tienen 2 minutos más de experiencia que ustedes pero les exigen resultados como si les hubieran aprendido algo, como si ellos les dedicaran tiempo para enseñarles el oficio.

Porque algo que no les dije de la señora Marquez es que siempre la vi atenta a mi papá, a cómo escribía, a cómo decía las cosas. Y mi papá a ella, a dónde ponía a todo, a qué se traía entre manos. Lo de mi papá y la señora Márquez era complicidad y amorodio. Y así era con todos los empleados, y así me enseñó a ser. Un empleador, un maestro, un tutor, un cualquiera persona que tiene tantita más ventaja que tú, tiene también, la obligación de enseñarte lo que sabe y no la compulsión de recordarte que eres un idiota, como pasa en tantos lugares.

Y entre las miles de cosas que hay que enseñarle a muchas personas es que no, no necesitan “un café latte, deslactosado, mejor con leche de coco, pero júrame que no tiene gluten”. Lo que necesitan es alguien que les explique amorosamente que el gluten, no puede estar en las almendras, que sólo está en el trigo, y que no, no se lo agregan a la “leche” de coco.

Necesitan gente que, sin importar si nació en mi década o antes, disfrute el diálogo que sucede cuando dos personas aprenden la una de la otra.

En esta misma publicación, había un comentario de -supongo- un millennial quejándose sobre la Generación X, a la que, por mera definición, pertenezco.

¿No será que estamos tachando a una generación nomás por la flojera de recordar que antes que gente, somos, cada uno de nosotros, personas? ¿Una por una?

No conozco nadie más eficiente en su chamba que mi hermano Javier, quien nació en 1962, así que también, por números, es Gen X. Y no tienen una idea de lo alejada que estoy de él en términos laborales, profesionales. Pero también, ahí está mi dear Carlos Sandoval, que nació en 1981 -entonces, es millennial- y sabe de coches lo mismo que mi hermano, y ambos se comen al mundo, y ambos trabajan montones, y ambos entregan resultados… Y creo que nunca los he visto pedir nada con leche de coco.

Miren, en el plan de la tía cuarentona, Generación x, Crazy Cat Lady que soy: por fa, no pelen las etiquetas. Ni las de los puestos, ni las de las generaciones, ni las del estatus civil o social. Nomás sean. Así. Ustedes. Bonitos como son.

 

Vivo en eterno Social (Media) Rehab. Creo en la Revolución Fiscal. Investigo usando @ComamosPalabras. Surfeo el caos... y me caigo.

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